Ich sag dir, wie das läuft. Du bewirbst dich. Du wartest. Du wirst eingeladen. Du gehst hin. Du beantwortest jede Frage. Du machst den Test. Sie lächeln. Sie sagen dir, du warst gut. Dann hörst du nie wieder was.
Überqualifiziert. Unterqualifiziert. Wir haben jemand anderen gefunden. Das Management hat sich anders entschieden. Versuchen Sie es bei kleineren Firmen. Es gibt immer einen Grund. Keiner davon ergibt Sinn.
Dreihundert Bewerbungen in acht Jahren. Ich spreche Deutsch, Englisch und Arabisch. Ich hab mir selbst das Programmieren beigebracht. Ich bereite mich vor. Ich recherchiere die Firma. Ich zieh mich richtig an. Ich komm früher. Nichts davon zählt.
Es gab eine Phase, da hatte ich drei Gespräche pro Woche. Jedes einzelne endete mit dem gleichen Satz: „Wir müssen uns noch andere Kandidaten ansehen." In der Sekunde, in der du das hörst, weisst du Bescheid. Es ist vorbei. Du warst nie wirklich im Rennen.
Das Bekleidungsgeschäft
Ich bin in ein Bekleidungsgeschäft rein zum Vorstellungsgespräch. Hingesetzt. Die haben mir direkt einen Test gegeben. Such ein Outfit für diesen Kundentyp aus. Erklär, warum du das gewählt hast. Jetzt mach es auf Englisch. Jetzt auf Deutsch. Ich hab beides gemacht. Die Frau mir gegenüber hat ihre Kollegin angeschaut und genickt. Sie sagten, sie seien beeindruckt.
Dann: „Wir müssen uns noch andere Kandidaten ansehen."
Sie haben nie angerufen. Nicht um mich einzustellen. Nicht um mir abzusagen. Nichts. Du sitzt einfach eine Woche neben deinem Telefon, dann zwei Wochen, und irgendwann hörst du auf zu warten, weil du es verstehst. Du warst die Backup-Option. Du warst die Person, die sie nur für den Fall interviewt haben, dass ihre echten Kandidaten abspringen.
Der Rezeptionisten-Job
Ein Freund von mir arbeitet in einer Firma. Er hat mir gesagt, die brauchen einen Rezeptionisten. Er hat meinen Namen vorgeschlagen. Sie haben mich eingeladen. Das Gespräch lief gut. Er spricht Deutsch, er spricht Englisch, er spricht Arabisch, OK das passt. Ich bin rausgegangen mit dem Gefühl, dass es diesmal vielleicht anders wird, weil jemand von innen für mich gebürgt hat.
Eine Woche später haben sie mir gesagt, sie hätten jemanden gefunden, der etwas besser war.
Zwei Monate danach bin ich meinem Freund über den Weg gelaufen. Ich hab ihn gefragt, wie der neue Rezeptionist so ist. Er hat mich verwirrt angeschaut. Es gab keinen neuen Rezeptionisten. Die Stelle war immer noch unbesetzt. Niemand sass an diesem Schreibtisch.
Sie haben mir gesagt, sie hätten jemand Besseren gefunden. Haben sie nicht. Was war also der echte Grund? Was genau haben sie gesucht, das ich nicht hatte? Mir fällt nur eine Sache ein. Sie wollten mich einfach nicht.
Der IT-Job an der Universität
September 2023. Ich habe mich für eine First-Level-Hörsaal-Support-Stelle an der Sigmund Freud Privatuniversität beworben. IT-Unterstützung für Hörsäle. Beamer, Mikrofone, einfache AV-Technik. Die Art von Rolle, die zu meinem Hintergrund passte.
Sigmund Freud Privatuniversität, 4. September 2023: „Ich kann nicht sehen, ob sie für die Stelle nicht überqualifiziert sind. Wenn sie sich dennoch gerne vorstellen möchte, würden wir sie gerne zu einem Bewerbungsgespräch einladen." Termin: 6. September um 11:00.
Das Gespräch lief, wie diese Gespräche immer laufen. Sie stellten die Fragen, die man stellt, wenn man jemand Verlässliches und Engagiertes finden will. Wollen Sie arbeiten? Ja. Planen Sie, längerfristig zu bleiben? Ja. Im Sommer verfügbar? Ja. Wochenenden, Abendschichten, flexible Zeiten? Ja. Ja zu allem. Das Gespräch lief gut.
Elf Tage nach der Einladung schrieb dieselbe Person wieder:
Dieselbe Person, elf Tage später, 15. September: „Danke noch einmal für deine Bewerbung. Leider hat sich die Leitung für einen der Mitbewerber entschieden." Kein Grund. Keine Details. Das Gespräch hat stattgefunden. Jedes Ja wurde gegeben. Die Entscheidung wurde nicht davon bestimmt.
Das ist es, was 542 Bewerbungen unübersehbar gemacht haben. Man ist gut genug, um eingeladen zu werden. Gut genug, um getestet zu werden. Man sagt Ja zu jeder Frage nach Engagement und Verfügbarkeit. Und dann fällt die Entscheidung irgendwo, wo man nicht hinsehen kann, und sie fällt so, wie sie fällt.
Das Muster
Nach Jahren hörst du auf, einzelne Gespräche auseinanderzunehmen. Du hörst auf zu denken, vielleicht hätte ich das anders sagen sollen, vielleicht war mein Händedruck zu lasch, vielleicht hab ich zu viel geredet. Weil es egal ist. Das Ergebnis ist immer dasselbe.
Ich bin immer gut genug, um eingeladen zu werden. Immer beeindruckend genug, um getestet zu werden. Nie gut genug, um genommen zu werden.
Und wenn du 300 Bewerbungen nebeneinander legst und schaust, was über alle gleich bleibt, dann ist es nicht meine Vorbereitung. Es sind nicht meine Sprachkenntnisse. Es ist nicht meine Einstellung. Die einzige Konstante ist mein Name und mein Hintergrund und die Art, wie mein Gehirn funktioniert.
Ich hab schon als Kind gewusst, dass ich anders bin. Nicht auf die Art, wie Leute das auf Partys sagen, um interessant zu klingen. Auf die Art, wo du in einem Raum sitzt und alles richtig machst und es trotzdem nicht zählt.
Universität
Ich hab jahrelang studiert. Ich hab den Stoff verstanden. Ich konnte dir ein Konzept so erklären, dass du es kapiert hast. Aber die Prüfungen haben nicht Verständnis getestet. Sie haben getestet, ob du Verständnis in einem ganz bestimmten Format vorführen kannst, unter Neonlicht, in einem Raum voller Leute, mit einer Uhr an der Wand, die tickt.
Das Licht. Das Geräusch von fünfzig anderen Leuten, die schreiben. Gruppenarbeiten, wo niemand so kommuniziert hat, wie ich es gebraucht hätte. Das Tempo, das davon ausging, dass jedes Gehirn Informationen gleich lädt. Ich hab etwas tief begriffen und es dann so aufgeschrieben, wie der Bewertungsraster es nicht erwartet hat. Ich hab Punkte verloren, nicht weil ich falsch lag, sondern weil ich anders war.
Ich hab Jahre wiederholt. Ich hab es nochmal versucht. Irgendwann musste ich aufhören. Nicht weil ich faul war. Nicht weil es mir egal war. Weil jedes Semester das Gewicht des Nicht-Reinpassens schwerer wurde, und irgendwann sagt dein Körper einfach nein.
Mein Bruder
Mein Bruder lebt in Deutschland. Gleiche Familie. Gleiche Eltern. Gleiches Haus beim Aufwachsen. Er hat einen Master. Er hat einen Job. Er hat die Staatsbürgerschaft. Er besucht unsere Familie, wann immer er will.
Ich hab meine Familie seit elf Jahren nicht gesehen.
Das ist kein Neid. Ich bin froh, dass es ihm gut geht. Aber der Unterschied zwischen uns hat nichts damit zu tun, wer sich mehr angestrengt hat. Sein Gehirn funktioniert auf eine Art, die zu den Systemen um ihn herum passt. Meins nicht. Keiner von uns hat das ausgesucht. Aber sein Leben funktioniert und meins nicht, und Leute schauen uns an und denken, der Unterschied muss an der Anstrengung liegen.
Jeder Cousin, jeder Verwandte, jeder in meiner Familie ist in einer besseren Lage als ich. Nicht weil sie härter gearbeitet haben. Weil die Welt, durch die sie sich bewegen, kompatibel ist mit der Art, wie sie denken. Ich bewege mich durch die gleiche Welt mit einem Gehirn, das alles anders verarbeitet, in einem Land, das schon kompliziert und bürokratisch ist, selbst für Leute, die diese Herausforderungen nicht haben.
Familie
Wenn ich zuhause anrufe, gibt es nichts Neues zu sagen. Kein Job. Kein Abschluss. Kein Fortschritt auf die Art, wie sie ihn erkennen würden. Mein Bruder besucht sie. Ich kann nicht. Diese Lücke hat nichts mit Flugtickets oder Entfernung zu tun. Die Systeme hier brauchen Dokumente, die ich nicht kriegen kann, weil ich dafür einen Job brauche, und ich brauche die Dokumente, um einen Job zu kriegen. Alles ist eine Schlaufe, die sich selbst verschliesst.
Das Schwere ist nicht, dass das Leben schwierig ist. Das Schwere ist zu wissen, dass es unfair ist. Zu wissen, dass der Unterschied zwischen mir und den Leuten, die es schaffen, nicht Willenskraft oder Disziplin ist. Es ist etwas in meinem Gehirn, das ich nicht gewählt habe und nicht ändern kann. Ich versuche es. Wirklich. Und es reicht trotzdem nicht. Nicht weil ich nicht genug bin. Weil die Umgebung nicht für jemanden wie mich gebaut wurde.
Wie sich das wirklich anfühlt
Leute hören „psychische Gesundheit" und denken an Depression. Einen schlechten Monat. Eine schwierige Phase. Etwas, das eine Tablette repariert. Ich hab über zwanzig verschiedene Medikamente in zehn Jahren ausprobiert. Manche haben eine Weile geholfen. Die meisten haben nichts gebracht. Ein paar haben es schlimmer gemacht. Du machst weiter, weil was willst du sonst tun. Aber nach dem zwanzigsten hörst du auf zu erwarten, dass die nächste Tablette irgendwas ändert. Du hoffst einfach, dass sie morgen nicht schwerer macht als heute.
Was ich habe, liegt unter all dem. Es ist das Gefühl, in einer Umgebung zu scheitern, die du nicht ändern kannst. Immer wieder. Über Jahre. Während du zuschaust, wie Leute um dich herum in der gleichen Umgebung Erfolg haben, ohne ins Schwitzen zu kommen.
Es ist das Gefühl, nicht dazuzugehören. Nicht auf eine laute, dramatische Art. Auf eine leise, ständige Art. Als wärst du immer einen halben Schritt aus dem Takt mit allen um dich herum. Als ob in deinem Kopf ständig eine Übersetzung läuft zwischen der Art, wie du denkst, und der Art, wie die Welt erwartet, dass du denkst. Und diese Übersetzung frisst Energie, die andere Leute nicht ausgeben müssen.
Freundschaften sind schwerer. Einen Raum lesen ist schwerer. Die Leute hier sagen schon, die Schweiz sei sozial schwierig. Sie haben recht. Jetzt nimm das mal drei. So fühlt sich das an, wenn dein Gehirn wirklich Mühe hat, soziale Situationen zu entschlüsseln, die alle anderen auf Autopilot navigieren.
Und das Schlimmste ist, du kannst das alles in einem normalen Gespräch nicht erklären. Es sind zu viele Schichten. Jemand hört ein Stück und denkt, er versteht es. Aber es ist nicht eine Sache. Es ist alles, auf einmal, die ganze Zeit, und es hört nie auf, sich aufzutürmen.